Frapi y el misterio de las gaviotas

Esta semana, en Enigmas Nómadas, tenemos una historia muy especial. Y es que vamos a presentaros a alguien que, si todo sale como esperamos, nos acompañará en muchas aventuras por nuestra Isla.

Su nombre es Frapi.

Todo comenzó cuando uno de nuestros seguidores más fieles, de esos que siempre están ahí tanto en el blog como en YouTube, encontró un dibujo en Internet y decidió reproducirlo y colorearlo con sus propias manos.

Aquello nos dio una idea: ¿y si convertíamos a aquel personaje en el protagonista de sus propias historias? Pero, antes de darle vida, había que darle una identidad propia. Y así, entre dibujos, cambios de aspecto y alguna que otra ocurrencia, fue naciendo nuestro Frapi, hasta llegar al personaje que hoy os presentamos, inspirado en una nueva creación de nuestro amigo.

Un gallego afincado desde hace muchos años en San Fernando, paseante de profesión —según él—, curioso por naturaleza y con una habilidad especial para meterse en misterios que nadie le ha pedido que investigue.

Y ahora, mejor que se presente él mismo.

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Buenas. Me llamo Frapi. Soy gallego de nacimiento, pero llevo tantos años viviendo en la Isla de León, que es como se llamaba San Fernando cuando las cosas tenían nombre largo, que ya me considero un isleño más. Y no de cualquier manera: cobré vida color a color, que es como empiezan las cosas que importan, sin prisa y con buena letra (en este caso, buena acuarela). Llevo sombrero amarillo, camisa verde de cuadros, unos vaqueros y una pequeña bandolera gris. Y una barriguita que demuestra que sé apreciar una buena mesa, tanto en Galicia como en la Isla. Hay quien me pregunta si salgo de verbena. No salgo de verbena. Salgo a pasear, que es mi oficio, y es un oficio muy serio, aunque no lo parezca.

Porque un paseante serio no es un hombre sin quehacer, como cree alguna gente. Un paseante serio es un vigilante de su ciudad. La Isla no se conoce mirándola, sino caminándola despacio, y yo me la camino entera todos los días, de la calle Real a las salinas, con las manos en los bolsillos y las cosas claras. Mi relación con la seriedad es particular. Me río de casi todo, pero saludo al mar cada mañana como se saluda a un mayor, porque el mar estaba aquí antes que yo y sabe más. Burlarse es otra cosa: burlarse es querer a las cosas sin ponerse solemne. Eso se aprende en San Fernando o no se aprende.

El primer misterio de mi carrera llegó solo, como llegan los buenos misterios y las facturas. Cada tarde, a las siete en punto, todas las gaviotas de la bahía se reunían en la misma esquina de una calle de la Isla. No a las siete y cinco ni a las siete menos diez: a las siete, con una puntualidad que ya la quisieran los trenes. Para un profesional del paseo, aquello era una afrenta y una oportunidad. Decidí investigar, que es la manera fina de decir cotillear.

Pregunté en la carnicería, que es donde se reúnen las marujas y los marujos de la Isla a charlar mientras guardan la cola para comprar el puchero como si fuera la del bus. Nadie había visto nada, o eso dijeron entre chuleta y chuleta. Y como en la carnicería se sabe todo lo que pasa en la Isla, concluí que me guardaban el secreto por afición al teatro.

Pregunté en la pescadería, donde no me dieron ninguna pista, pero sí me ofrecieron unas cañaíllas, y hay que reconocer que en esta ciudad hasta las pistas falsas vienen con tapa.

Después apliqué el método científico: me planté una hora en la esquina haciéndome el distraído, con el sombrero amarillo calado hasta las cejas para pasar inadvertido. Pasar inadvertido con un sombrero amarillo en la Isla de León es imposible, y yo lo sabía, pero un investigador sin método es solo un señor mirando a la pared.

A las siete llegaron las gaviotas, puntuales como jubilados en la consulta, comparación que me permito porque yo también tengo mis horas sagradas. Y entonces lo vi: una señora salía de su portal con un cubo pequeño, vaciaba los restos de la merienda y aquellas fieras celebraban su banquete diario, con más orden que muchos plenos. Misterio resuelto.

Un burlón más flojo habría corrido a contarlo. Yo no. Un paseante serio guarda los secretos de su isla, y además contar un misterio resuelto es como contar el final de una película: no se gana nada y se pierden amigos. Pero desde aquel día, a las siete menos cinco, paso por la esquina con las manos en los bolsillos y me quedo un rato. Ya no por el misterio, que está resuelto y archivado. Por ver llegar a las gaviotas, puntuales, y a la señora sonreír, como quien comparte algo pequeño todos los días sin que nadie se lo agradezca.

A veces la señora me mira de reojo, sospechando. Yo miro entonces una farola con mucho interés profesional, como si la farola me debiera dinero. Ella vuelve a lo suyo, las gaviotas a lo suyo, y cada uno en su oficio, que es como debería funcionar el mundo entero. Una tarde pensé en darle las buenas tardes y agradecerle el espectáculo, pero no lo hice. Hay escenas que se estropean nombrándolas, igual que hay pucheros que se estropean removiéndolos demasiado. Esto último no lo sé por experiencia, que yo del puchero entiendo lo justo, pero me lo ha dicho gente seria y me lo creo.

Eso, entre nosotros, también es un oficio serio. Aunque yo no lo diga muy alto, que tengo una reputación. Y se dice en la Isla que, a esa hora, hasta mi bandolera parece caminar más contenta. Yo ni confirmo ni desmiento.

Conclusión

Con esta primera pequeña aventura damos la bienvenida a Frapi, un personaje nacido de la imaginación y de los dibujos de un gran amigo que prefiere permanecer en el anonimato. Gracias a su creatividad, hoy conocemos a este gallego de nacimiento e isleño de corazón, con su inseparable sombrero amarillo, su humor socarrón y esa curiosidad que lo lleva a descubrir historias donde otros apenas ven algo fuera de lo normal.

Porque Frapi nos recuerda que no hacen falta grandes misterios para vivir una aventura. A veces basta con pasear sin prisas, observar lo que sucede a nuestro alrededor y descubrir que los pequeños gestos cotidianos esconden historias que merecen ser contadas.

Quizás volvamos a encontrarnos con él recorriendo las calles de San Fernando, descubriendo sus rincones, sus costumbres y esos secretos que guarda la Isla de León. Y, conociéndolo, seguro que nos arrancará más de una sonrisa.

Desde Enigmas Nómadas, nuestro agradecimiento a ese amigo que hizo posible que Frapi cobrara vida y pudiera compartir hoy su primera historia con todos vosotros.

¡Bienvenido, Frapi! Y no pierdas ese sombrero amarillo, que todavía quedan muchos misterios por descubrir.

Los pequeños gestos hacen grandes las tardes. Y si además hay merienda, hasta las gaviotas llegan puntuales.